Никто.

Ну вот, опять череда бесконечных гудков в трубке телефона. В пятый раз она опустила трубку на рычаг, в пятый раз вздохнула, в пятый раз посмотрела в окно и, увидев, что оно уже занавешено, непроизвольно вздрогнула. Конечно, ей было все равно. Ну, кто он для неё? Никто. Просто знакомый парень из общества анонимных наркоманов. Она его имя то запомнила только с десятого раза. Никто.

Никто. Он сам себя всю жизнь считал никем, писал картины, которые не мог продать никому. Он, безусловно, был талантлив, его картины задевали сердце, проникали в душу, заставляли задуматься. Но кому сейчас нужен талант? Мир давно погряз в бесполезности, в искусстве, которое никогда таковым не станет. Разве он мог об этом знать, когда вдохновленный своей очередной картиной он позвонил в офис и предложил свои картины для выставки? Когда ему сказали стоимость, за которую они попробуют что-то сделать, он долго не мог вымолвить не слова, но потом поблагодарил их и повесил трубку. После этого он написал еще много картин, отражающих все эту грязь, которой пропиталось современное общество искусства. Да, вдохновение тогда долго не отпускало его! Он так сильно разочаровался в обществе, которому был совершенно не нужен со своими картинами, со своим талантом.
Потом была «прекрасная девушка». По его словам – самое замечательное существо в этом мире. Он долго не писал, потому что был сильно увлечен ею, и когда она сказала ему «да» и он встретил её в белом платье у дверей её дома, он понял, что нашел то, что искал. Как он ошибся! Однажды вечером, вернувшись с вечеринки своего очередного приятеля, он понял, что что-то не так, когда вошел в квартиру и увидел в прихожей чужую мужскую куртку. Потом было много её криков, обвинений, слез, но из всего, что он услышал, он понял и запомнил лишь одно – «Ты ничтожный человек, тебе нет дела до других, и ты умрешь в одиночестве рядом со своими никчемными картинами!». Эти слова он запомнил на всю жизнь. Никчемные картины…. Разве она понимала, что это были за картины? Не просто картины, нет, не просто холсты, разрисованные масляными красками - каждая из этих картин была частью его души. Он сам упаковал вещи своей жены и выбросил их за дверь.
Художник долго страдал, но страдал не потому, что он её любил (он, безусловно, её любил), а страдал потому, что так ошибся, пустив её настолько глубоко в свое сердце. Это было сожаление. Но на то он и художник – ни одна из его ранее написанных картин не была столь прекрасна как та, которую он нарисовал, проклиная её.

Добавлено (2006-12-06, 10:15 Pm)
---------------------------------------------
(продолжение)
Потом была черная полоса его жизни – наркотики. Он сам не понял, как это получилось. Но они ворвались в его жизнь и долго не отпускали. Сам он мало, что помнит из этих дней. Только отрывочные воспоминания иногда всплывают, но он старается закопать их поглубже в сознание, потому что они всегда связаны с тем как он пытал достать наркотики, деньги на наркотики, людей, которые продают героин. Как-то раз он, в поисках новой дозы, зашел в квартал, где ранее не бывал и, к своему великому удовольствию, обнаружил там «замечательный притон». Первые четыре дня он запомнил отчетливо, как он купил дозу, как получил приглашение остаться на ночь от симпатичной девушки лет шестнадцати, лицо которой уже посерело, а глаза сделались мутными от постоянных инъекций. Он остался. Остался потому что он был ей нужен, у него были деньги, на которые он мог купить ей и себе еще героин. Когда его друг забирал его из притона, он уже еле дышал. Позже он пришел в себя в больнице и очень удивился, что это – не просто больница, а наркологическая клиника. Отлежав там два месяца, он выписался, по причине отсутствия денег, чтобы платить за лечение.
Картины свои он давно забросил. Целыми днями он просто лежал на диване у себя в комнате, смотрел в потолок и думал о том, что делать дальше, покуривая травку. Именно в таком положении и нашла художника его мать, приехавшая из другого города, обеспокоенная безответностью своих телефонных звонков сыну.
Она долго плакала и умоляла его взять себя в руки. Он смотрел на её стареющее лицо, мокрое от слез, на её седые волосы, ему становилось её безумно жалко. А ведь он не раз думал о том, что это она виновата в его неудачах. Он обвинял только её в том, что когда-то давно его отец захлопнул дверь их дома с обратной стороны. Но он понимал, что она, родившая его, вырастившая его, пусть и без отца, заслуживает лучшего, просто потому что он её сын. Именно поэтому он и отправился в общество анонимных наркоманов. На самом деле, не понимая, что оно может ему дать. Там он и познакомился с этой девушкой. У неё были проблемы с родителями, как она объясняла: «Я курю травку, а мама плачет, и папа не хочет, что бы я курила. Они делают из этого проблему».
Он считал её совершенно избалованным ребенком. Единственное, что ему в ней нравилось это то, что она могла часами сидеть и слушать его. Она слушала его рассказы о картинах, о тех местах, где ему довелось побывать, о его жене, о его матери и даже о его проблемах с наркотиками. Ему нужен был человек, который его выслушает.

Она набрала еще раз номер. Все тот же результат. На сотовый она не звонила, потому, как не знала номера. Девушка зевнула и посмотрела на часы – половина второго ночи. Заснуть ей все равно не удастся. Она вздохнула и побрела на кухню разогревать себе чай. Вдруг раздался телефонный звонок. Девушка повернула голову и посмотрела на аппарат. Быстро подошла и взяла трубку:
-Алло?
На другом конце её ждала тишина. Девушка тоже молчала в трубку. Через минуту она снова повторила:
- Алло?
Теперь в трубке совершенно отчетливо она различила тяжелое дыхание. Она не успела ничего спросить, как трубку бросили. Девушка задумчиво пожала плечами и взмахнула головой, чтобы отогнать от себя хмурые мысли – звонок в два часа ночи не очень-то ей был по душе. Она отправилась на кухню и выпила чашку чая, когда она вернулась в спальню, на часах было уже половина третьего. Девушка развернула одеяло и легла в постель. Она закрыла глаза и вздохнула, прислушиваясь к тишине в своей квартире…
В пять её разбудил звонок телефона. Она вскочила и замотала головой, пытаясь прийти в себя. Телефон продолжал звонить. Она встала и подняла трубку. Заранее заготовив все «приятные» слова она почти проорала:
- Алло?
- Извините. Вас беспокоят из морга.
В груди все похолодела, ноги почему-то подкосились и стали как ватные. Она лихорадочно начала перебирать в голове лица всех своих родных пытаясь припомнить кто из них где сейчас находится.
- К нам вчера привезли мужчину. При нем не было документов. Но на его сотовом телефоне есть ваш номер. Вы можете приехать?
Набрав побольше воздуха в легкие, она спросила ровным голосом:
- А что с ним случилось?
- Самоубийство. Спрыгнул с седьмого этажа строящегося дома.
Девушка судорожно вздохнула. На конце провода человеку показалось, что это был выдох облегчения.
Ну, кто он для неё? Никто. Просто знакомый парень из общества анонимных наркоманов.

СПАСИБО!!!!