Ты живешь против света,
Полагаясь на тень.
Не находишь ответа
И не ждешь ночью день.
Это смертная доля,
Беззащитная власть,
Безграничная воля,
Только черная масть.
Твой портрет изувечен,
Ты не можешь лететь.
Ты уходишь по встречной,
Не умея болеть!
Не забудь о расплате,
Не смотри в тишину.
Это черное платье
Закрывает одну
Только светлую кожу!
Демонический вид
Не заменит любовь
И не спрячет обид.
Я хочу только правду..
Мне тебя не забыть.
Неужели в тени
Не умеют любить?!
Я не верю, что жизнь
Не подарит тебе
Один светлый каприз,
Одну ночь в тишине.

Художник рисовал знакомые картины,
Лишь кисть коснулась полотна, как мир преобразился.
Исчезли холод и печаль из жизни легких красок,
Добавив красоту идей из добрых детских сказок.
Художник рисовал мир новый и прекрасный,
Картина - способ побывать в том мире безотказный.
Лишь стоит загрустить творцу далеких знаний,
Как мир сойдет с ума и станет безобразен.
Художник рисовал пути и двери жизни,
А, может, отдавал душевный долг отчизне.
А кисть, стремясь порвать на мелкие кусочки
Носилась дерзко взад вперед, выплясывая строчки.
Художник рисовал лишь свой особый дар.
Как будто восхвалял и гордость и печаль.
Но в переливе буйном на полотне времен,
Никто не сможет видеть, как будто бы пленен.
Художник рисовал простой понятный сразу
Пейзаж из пыльного окна, но так приятный глазу.
Но стоит просто изменить один мазок случайно
И будет ждать за тем окном степь голая печально.
Художник рисовал лишь для себя творенья.
Он мог быть богом полотна, рабом же восхваленья.
Он может многое сказать, пока живет и дышит.
Картины истово кричат, но их никто не слышит.