«Всего лишь дым…»

Мужчина.
Женщина.
Потерянное время, которого уже не вернуть.
Она ждет его здесь каждую субботу, до самого закрытия.
Она курит.
Да, теперь она курит.
Морли. Лайтс.
Гребанная ирония….
Они так не долго были вместе – по настоящему вместе. Но она не сможет забыть это, даже если захочет.
Ей пришлось выбирать – много и часто, выбирать между жизнью и смертью родных и близких ей людей. Последний выбор был сделан три года назад.
Она уехала.
Шел дождь, в мокром асфальте отражались неоновые огни, было самое начало весны, когда она собрала свои вещи и уехала.
Кажется, он еще долго смотрел вслед ее удаляющейся машине, и с тех пор она больше не видела его никогда.
Она любит его.
И ненавидит.
Сочетание самых сильных чувств, на которые только способен человек.
Возможно, и он все еще любит ее, возможно уже ненавидит.
А может быть он просто мертв…
Она курит.
И пьет текилу.
Ей плевать на свое здоровье, теперь оно ей не нужно.
Она ни с кем не спит, она носит джинсы и совсем не красит волосы.
Она хочет стать серой, хочет раствориться в сигаретном дыме.
Мужчина.
И женщина.
Его женщина, она предналежит ему даже спустя три года молчания.
Он ее личный дьявол, которому она продала душу и личный Иисус Христос, которому она молится.
Он тот, кто всегда незримо рядом.

- Повторить?
- Пожалуй, почему бы и нет…

У нее нет работы, но есть деньги.
У нее есть семья, но без него она чувствует себя сиротой.
Кто-то беспокоится о ней.
Но она всегда «в порядке»…

Она женщина, но уже начинает забывать об этом, потому что только его руки способны превращать ее тело в мягкий воск.

- Что нибудь еще?
- Сигареты.
- Вы много курите.
- Я жду кое-кого….

Да.
Она ждет.
Ей больше ничего не остается.
Три года назад он сказал ей, что когда все наладится, он вернется за ней, он будет здесь.
В этом баре, за этим столиком, в субботу, поздно вечером.
Каждый раз она запрещает себе возвращаться сюда, но это выше ее сил…

- Можно присесть?
- Здесь занято.

Роковая любовь.
Ей хочется смеяться сквозь слезы над тем, куда это все завело.
Если бы она только знала….
Мужчина.
Ее пробный камень.
Ее боль, надежда.
Она и не подозревала, что способна так полюбить.
Именно поэтому в следующую субботу она снова будет здесь, и так – до конца ее жизни, если именно столько времени ей понадобится, чтобы дождаться….

- Извините…
- Да?
- Это вам, от мужчины вон за тем столиком у входа.

Записка.
Ее и раньше пытались снять таким образом.
Она небрежно разворачивает ее одной рукой, прикуривая сигарету другой.
Записка на нервах.
«Я люблю тебя… Ты прекрасна…»
Она смотрит вперед, улыбаясь сквозь сигаретный дым.
Она не плачет.
Она женщина, которая умеет ждать…

14.10.07

Поговори со мной…

- Останься…
Шепот. Движение руки в воздухе, я ловлю его запястье.
Пульс под моими пальцами, ровный и четкий, сердцебиение, звук его дыхания, его взгляд.
Останься…
- Я думал, ты уснула. – Тихо, едва различимо, я читаю это по его губам.
Останься…
Поговори со мной…
Отрицательное покачивание головой.
- Я просто задремала…
Он садится обратно на диван. Рука в моей руке.
Останься, поговори со мной…
За окном поднимается гроза…
Ветер бьется в стекла ветками деревьев, занавески дрожат и взлетают вверх, чтобы снова медленно осесть. Капли дождя, причудливые тени на потолке, первые раскаты весеннего грома…
Поговори со мной…
По телу разливается приятная тяжесть, я подтягиваю ноги на диван. Он прикрывает меня пледом, защищая от холодных порывов апрельского ветра. Он улыбается мне… Он в смятении…
- Значит, все мои выборы были правильными? – Тихо произношу я.
Короткая усмешка, он пожимает плечами.
- Я не знаю… Это ты должна решить.
Я киваю головой.
- Я думаю, что правильными. Я не могу представить другое место, и другое время. Другого человека…
Я пробегаю пальцами по волосам, приглаживая их. Запах духов на запястье, он что-то напоминает мне…
Тишина. Я могу, слышат стук собственного сердца…
За окном идет дождь…
Удар каждой капли о подоконник – как эхо в тишине. Наше дыхание – ровное, почти синхронное… Он смотрит на меня, но мимо меня, сквозь стены и сквозь время… Он улыбается. Знает ли он это?...
Дождь усиливается, небо чернеет, буря напивается своей силой…
- Поговори со мной…
Он вздрагивает. Внимание переключается на мое лицо. На мои глаза, на мои губы…
- О чем?...
- О чем-нибудь…
- За окном дождь, слышишь?…
- Да…
- Странная ночь… - Он улыбается.
- У нас бывают другие?
Визуальный контакт. Я падаю в его глаза – я знаю это ощущение, когда наши взгляды на долю секунды встречаются и что-то вспыхивает в самой глубине. Разговор без слов. Любовь без прикосновения…
Он не отводит глаз и медленно тянется ко мне, оказываясь совсем рядом. Я открываю для него объятия, его голова почти привычно ложится в изгиб моего плеча. Ладонь - чуть выше моей груди – там где, бьется сердце…
Я чувствую отклик ударов в его ладони.
Я чувствую, как он закрывает глаза.
Ровное, спокойное дыхание.
Тишина.
Постукивание веток по стеклу.
Ветер.
Дождь…
Смотри, какая гроза…

Легкий поцелуй в его висок, невесомое касание.
Он улыбается мне в ответ…
Рука скользит чуть выше, к моей щеке. Задерживается в нежной ласке, чтобы снова упасть.
Он приподнимается на локте – его глаза против моих.
Дыхание на моем лицо.
Близко…
Совсем близко…
- Посмотри, какая гроза…
Он коротко кивает и придвигается ближе…
Его губы на моих.
Его пальцы, переплетенные с моими.
Он разрывает физический контакт, но его глаза продолжают держать мои взглядом, когда он встает и протягивает мне руку.
Предлагает мне выбор.
Я могу быть уверена, что он правильный, потому что…
Одно неверное движение и мы не сидели бы здесь вместе.
А это действительно много значит…

Я следую за ним в спальню.
Я позволяю своему сознанию раствориться.
Я позволяю ЕГО ласке захватить меня…
Я позволяю себе замедлить бег…
Прижми свои губы к моим, смотри в мои глаза…
Говори со мной….
Говори, когда буря за окном раскалывает ночь, пронзает небо…
Говори со мной, пусть наш шепот смешается со звуком дождя…
Будь со мной…
Сейчас…
Сегодня…
Всегда…

Когда он засыпает в изнеможении, я еще долго смотрю на его обнаженное тело.
Это не может быть неправильно.
Это никогда не было неправильно.
Просто нужно было понять.
Сделать выбор.
Замедлить бег от собственного «Я»…

31.08.07